Blog à part

Connaissez-vous la romancière britannique (d’origine bangladeshi) Monica Ali ? Lisez donc « En cuisine » (Belfond). Vous me remercierez. Le roman dresse un portrait de l’Angleterre d’aujourd’hui, vue depuis la cuisine très cosmopolite d’un grand restaurant de Londres. Une Angleterre qui ressemble à un waterzooi indigeste mitonné par Margaret Thatcher, recuit par Tony Blair, qu’un David Cameron doit servir, les fesses serrées, à un représentant du guide Michelin. (Lire la suite…)

Le tombeau du guerrier, Marie-Ève Sténuit, Paris : Serge Safran, 2012. 189 p. 17 €

J’ai toujours eu un faible pour les récits d’archéologie – et pas seulement Indiana Jones… “L’archéologue” de Beaussant, par exemple, est un livre mémorable –, et j’ai toujours été convaincu que la première histoire de l’humanité a été inventée au-dessus d’une tombe plutôt que d’un berceau.
Marie-Ève Sténuit, avec son “tombeau du guerrier”, montre à merveille que l’archéologie est autant une lecture du présent qu’une plongée dans le passé le plus lointain. Elle illustre aussi ce qui est sans doute au coeur de toute imagination : construire un monde sur trois fois rien. Quelques os, quelques vestiges, une poussière d’argent… de l’infini silence des tombes montent les récits des vivants.
Et au-delà de ces récits, peut-on, sur la mort, bâtir de la vie, un amour ? C’est ce que Margaux et son archéologue, Howard Lejeune, vont chercher à découvrir, dans cette Syrie qui fut un des berceaux de notre civilisation – ne faut-il pas le rappeler en ces heures sombres ?

Il a fallu attendre les derniers jours de la campagne présidentielle française pour découvrir enfin François Hollande. Le vrai. Pas cet ectoplasme raide, exhibé sur toutes les chaînes de télé depuis des mois, portant un costume gris dont il a oublié d’ôter le porte-manteau, une cravate sombre, une chemise sinistre, qui lui donnent l’allure de son double en cire sorti tout droit du musée Grévin.
Grâce à V.S.D. et à Voici, on sait maintenant ce que fait le nouveau président lorsqu’il est débarrassé de toutes contraintes, serrages de mains, réunions de travail, dîners protocolaires, interviews, apparitions en compagnie de ses amis politiques qui se sont foutus de sa tronche pendant des années et qu’il est obligé de traiter publiquement de potes, quand il ne doit pas se maquiller, sourire sur commande ou se forcer à rester de marbre. Oui. Que fait M. Hollande, seul, face à lui-même ? (Lire la suite…)

Ma mère dormait sur de la dynamite, Ignace Lapiower, Cuesmes : Le Cerisier, 2012. 248 p. 12,5 €

Un récit est-il un roman ? Les spécialistes diront que non. Enfin, certains spécialistes ; pour moi, oui. C’est-à-dire un texte bien écrit, prenant, qui donne envie à son lecteur d’aller jusqu’au bout, et qui transmet le témoignage, réel ou inventé, d’un événement définitivement hors de portée.
En l’occurrence, la Résistance en Belgique durant la deuxième guerre, à travers ce que l’auteur lui-même qualifie de “modestes mémoires d’un résistant juif partisan armé”. Un combat bien différent de ce que l’on peut imaginer après avoir vu certains films ou lu certains livres ; (Lire la suite…)

Il y a, rue Dansaert, à Bruxelles, un bel endroit, un bar de style art déco ouvert dans les années 30 par une certaine Madame Alice, fréquenté à l’époque par les courtiers de la Bourse et leurs secrétaires, et dans lequel se trouvait, et se trouve toujours, un piano à queue. Pionnier du jazz belge, le pianiste Stan Brenders, musicien dans le prestigieux orchestre de l’INR, place Flagey, et fondateur de l’orchestre de jazz de la même maison, s’y produisit presque tous les soirs. Le piano est toujours là, ainsi qu’une photo de Stan Brenders. Et l’esprit d’une époque, oui, un esprit qui survit en ce lieu un peu décalé, proche d’une Bourse désertée par les êtres vivants qui y travaillaient, et qui allaient boire leur gueuze et fumer leur cigare au Falstaff, au Cirio, ou dans ce lieu plus petit, plus discret, dont vous avez peut-être deviné le nom : L’Archiduc. (Lire la suite…)

Nicolas Sarkozy n’ayant pas été réélu président ce dimanche, où vat-on le retrouver ?
Pendant la campagne, il avait annoncé la couleur : si je ne suis plus président, je laisse tomber la politique, a-t-il lancé crânement. Comme on dit : retenez-moi ou je fais un malheur ! Malgré cette terrible menace, un C4 en bonne et due forme l’attendait lundi matin dans sa boîte aux lettres.
Ayant reculé l’âge de la pension, pas question pour lui de prendre une retraite dorée aux côtés de ses prédécesseurs, Giscard et Chirac. (Lire la suite…)

Pierre Benoit, le romancier paradoxal, Gérard de Cortanze, Paris : Albin Michel, 2012. 560 p. 25 €

Après la réédition de plusieurs romans de Francis Carco, Albin Michel confirme son intérêt non seulement pour les auteurs populaires contemporains, mais aussi pour leurs illustres prédécesseurs, parmi lesquels c’est aujourd’hui Pierre Benoit, mort il y a 50 ans, qui profite de ce travail de réhabilitation.
Est-ce une des caractéristiques du “populaire”, que de tomber rapidement dans l’oubli ? Peut-être. Dans le cas de Benoit, il y a aussi le parcours politique, puisque l’homem a été accusé de collaboration en 1944 et emprisonné. Accusation que de Cortanze réfute, tout en offrant de l’homme un portrait digne d’un roman… populaire. (Lire la suite…)

Depuis quelque temps, les super héros ont la cote. Ils cartonnent au hit parade des cinémas autant qu’à la veille de la deuxième guerre mondiale – juste une malheureuse coïncidence.
Dans « The Avengers », Thor, Hulk et quelques autres super vitaminés s’en donnent à cœur joie. Boum ! Bang ! Tchiouff !
Au milieu de ce déluge de feu, deux choses rassurent : d’abord, les bons parviennent à sauver le monde. Avis aux désespérés, sarkos, papandreou et autres errants de l’Europe à la dérive. A condition d’avoir un bon metteur en scène, il arrive que les histoires les plus mal engagées se terminent bien. Ensuite, ces super-héros américains ne sont pas américains pour un sou ! Tous étrangers ! Thor est scandinave, le verdâtre Hulk d’on ne sait où. Même Superman, à qui on donnerait les Mormons de l’Utah sans confession, vient, sans papiers, de la planète Krypton.
Ceci explique peut-être que les super-héros « de souche » qui essayent de pétarader ici et là sont promis à moins de gloire que la bande à Marvel. Que les souches en prennent de la graine… (Lire la suite…)